Kniga

Я — открытая книга. Меня читают. Кто-то читает мою жизнь. Или пишет. И когда книжка закончится — останется только автор. И читатель. Хотя наверное, автор и читатель — это одно и то же.
Когда меня допишут, останется только…

***
Разноцветные буквы событий медленно ложатся на чистые листы.
Красные буквы — боль, желтые — смех, зеленые — спокойствие. Радуга. Иерогливы разноцветных вещей, символы разнообразных превращений.
Характер выписывается замысловатым узором событийных иероглифов. Ключи к ним — черты характера.
Вот уже эти ключи рисуют твою жизнь, и кто-то аккуратно поправляет её — по определенной линии.
Ярко оранжевый, жгучий знак — любовь.
Пока маленький и неуютный. Легкое чувство.
И рядом — боль. Страх. Одиночество. Неуверенность. Спешка.
Хаос переплетающихся линий, и любовь превращается в подобие эгоизма. Исковерканная твоими ключиками.
Интересно, у того кто рисует, есть стирка?
Нет. Что-то внутри подсказывает, что нет.
Есть секретная комбинация, которая меняет ключики. Но только ты сам своей рукой можешь нарисовать её. Но… тебе нужно стать автором. Подписать свое имя и принять ответственность на свою жизнь.
Имя.
Твое имя — набор черточек, закорючек.
Ты сам помнишь свое имя?
Не то, которое тебе дали для обозначения в этом мире. Не то, которым тебя называют.
Твое имя.
Со странным чувством беспокойства, шаткости, в туманном пространстве оно вспоминается. Тяжело. Певая буква. Певый иероглиф.
Ты еще не умеешь держать кисть, и буквы получаются корявыми.
Но уже хоть что-то.
Первая буква.
И тебя отбрасывает назад. Снова в жизнь. За первой буквой сразу же появляются новые символы. Обида. Горечь. Стеснение.
Четкий след — граница.
Ограничение. Выведено несколько раз. Ты плачешь. Это не ты писал. Не твоя рука. Кто автор?
Раздвоение. Расстройство. Бесполезность. Ты опускаешь руки. Невозможно. Невозможно выписать свое имя все целиком! Даже вспомнить его не получается! Как…
Ты снова отдаешь книгу в руки чего-то другого. Снова пишешь не ты. Но сомнение уже зародились. Сомнения в правильности писания. И они возвращаются. Кто-то записывает все, что происходит.
Шаткое чувство возвращается.
Неизвестность.
Красивый полупрозрачный знак. Чистый. Без примесей. Без обрамления.
Ты падаешь в колодец, и не за что ухватиться. Ты несешься со скоростью мира, и остановиться невозможно. Бездонность.
Неизвестность.
Мимо пролетают созвездия, ненаписанные книги — будущие жизни. Твои? Не понятно. Не ясно. Странно. Сложно.
Чистые листы. Ты почти видишь тех, тко пишет. Чьи-то руки. Кисти скользят по бумаге выводя новое, непознанное. Твоя книга копирует.
Ревность?
Погодите, это не мое.
Сопротивление. Чем больше сопротивляешься, тем четче чужой знак.
Ревность. Ревность. Ревность.
Стой! Прекрати! Это чужое! Это не мое!
Ревность.
Ключ принят.
В хаос твоего характера добавлен новый ключик.
Но он чужой!
Что-то внутри сопротивляется.
Привычка. Принято.
Барахтаешься в этом хаосе, и нет остановок. Перебираешь все, что присуще тебе, и не находишь ничего своего. Это не надолго. Забыться. Проще всего — забыться.
Но… поздно. Нет возможности забыть чувство падения во всемя оного. Нет возможности…
Это первая буква имени действует.
Ты выписываешь её снова и снова. Аккуратно. Пусть мешается все остальное.
Медитация.
Ты не помнишь где подсмотрел этот знак, но он помагает — убирает лишнее.
Боль. Медитация. Страх. Медитация. Сначала этот иероглиф вызывает отвращение, но что-то внутри продолжает упорно его выписывать.
Грусть. Тоска. Жалость. МЕДИТАЦИЯ. Пишешь на всю страницу.
Молчание. И знак твоего имени. Первая буква. Первый ключ.
Он впивается в тебя. Он — твое.
Ключ принят.
Первый момент радости. Не потому что радость. Не потому что счастье.
Просто.
Внутри.
Неописанная радость.
Новая напасть?
СТРАХ. На всю страницу. Огромный знак. Переплетение всех заработанных ключей.
Но в нем уже есть ошибка — первый ключ буквы твоего истинного имени.
Выписывает слово мир. НЕкто. НЕчто.
Первая буква уже не спасает.
Снова. Туман. Шаткость.
Ты пишешь знак. Шаткость. Рядом аккуратный ключ — страх. Ты начинаешь выводить — борьба. Спохватываешься. Иероглиф не выведен. Рядом пишешь МОЛЧАНИЕ. Именно так. Улыбаешься.
Падение. Снова падение. Шаткость.
Че… Чи… Второй знак имени. Приходит.
Ты выводишь его на чистом листе. Стараясь. Аккуратно. Прикусив язык зубами, что бы было проще.
И рядом стразу же. Молчание.
Книга молчит!
Никто больше не пишет. Кроме тебя.
Ты вздыхаешь облегченно.
Третья буква приходит сама.
Возвращаешься на страницу страха. Выписываешь все три буквы подряд. После пишешь Молчание.
Сработало.
Страница пуста.
Осталось разбить все ключи.
Но тут наваливается новая напасть. Там где был страх… вырисовывается что-то новое. ЭГО?
ЭГО.
Приписываешь свое имя.
Получается Душа.
Красиво.
Но… чего-то не хватает.
Чего-то что было в начале.
Ты листаешь, пытаясь найти то, настоящее, что…
Любовь.
Переписываешь.
Аккуратно.
На каждой странице.
Очищаешь.

***
Книга пуста. На чистой новой странице ты на всю страницу пишешь. ЛЮБОВЬ.
И в конце пишешь свое имя.
Больше нет автора.
Ты разглядываешь иероглиф своего имени. И слово Любоовь.
Все вместе.
Пишется.
БЕСКОНЕЧНОСТЬ.